Donde fuiste feliz alguna vez
no debieras volver jamás: el tiempo
habrá hecho sus destrozos, levantando
su muro fronterizo
contra el que la ilusión chocará estupefacta.
El tiempo habrá labrado,
paciente, tu fracaso
mientras faltabas, mientras ibas
ingenuamente por el mundo
conservando como recuerdo
lo que era destrucción subterránea, ruina.

                  Si la felicidad te la dio una mujer
                  ahora habrá envejecido u olvidado
                  y sólo sentirás asombro
                  -el anticipo de las maldiciones.
                  Si una taberna fue, habrá cambiado
                  de dueño o de clientes
                  y tu rincón se habrá ocupado
                  con intrusos fantasmagóricos
                  que con su ajeneidad, te empujan a la calle, al vacío.
                  Si fue un barrio, hallarás
                  entre los cambios del urbano progreso
                  tu cadáver diseminado.

                  No debieras volver jamás a nada, a nadie,
                  pues toda historia interrumpida
                  tan sólo sobrevive
                  para vengarse en la ilusión, clavarle
                  su cuchillo desesperado,
                  morir asesinando.

                  Mas sabes que la dicha es como un criminal
que seduce a su victima
que la reclama con atroz dulzura
mientras esconde la mano homicida.
Sabes que volverás, que te hallas condenado
a regresar, humilde, donde fuiste feliz.
Sabes que volverás
porque la dicha consistió en marcarte
con la nostalgia, convertirte
la vida en cicatriz;
y si has de ser leal, girarás errabundo
alrededor del desastre entrañable
como girase un perro ante la tumba
de su dueño…  su dueño… su dueño…

                                                     Félix Grande